Poemario

He dicho que la luna está cerca
y que el sol se aproxima.
He dicho que la humanidad se aleja.

He visto un perro muerto,
mi sobrina vivir,
mi hermano callar
y mi madre temblar.

He leído un asesinato
y que alguien era feliz.
He leído que pasaban hambre.

Sin embargo no he reaccionado.
Dolorido he contemplado,
pecado, boquiabierto,
como pasmado.
Tampoco he criticado.

Me han enseñado que dios existe
y dos más dos son cuatro.
Me han enseñado educación cívica.

Mas yo he aprendido:
que la luna está cerca por haber muerto el perro,
que mi sobrina vive si el sol se aproxima,
que la humanidad se aleja:
por mi hermano callar,
por mi madre temblar,
por leer un asesinato,
por estar hambriento.

Alguien era feliz.
Dolorido, he contemplado,
pecado, boquiabierto,
como pasmado.
Lo he criticado.

"Balance"
rpm ‘83

Choro, abrazo, aclamo,
que fixen, eu,
para sufrir este castigo.
Mentireiro, impreciso
estou mal ferido.
Meu interior berra,
meu corpo treme,
miña alma chora.

Farei escenas que non me conveñen?
Estarei tolo! , pregunto?
Quizais chamo a porta;
a porta dos feridos, mutilados e inválidos
ou, ao mellor, dos soños.
Dos soños lembrados, feitos i esquecidos.

Vexo máis lonxe que ti.
En troques, non atopo o fondo.
como na praia mirando o mar;
o mar despexado, limpo e profundo.

Velo por ti,
velo por min,
velo polos dous.

"O Berro"
rpm ‘81

Repugnancia de entes,
ratas pestilentes,
¡insúlteles!
y no se inmutarán sus seres.

Cerebros dementes
que presumen de intelectuales,
ilustrados en las «teles»,
observados por las gentes
como personajes importantes.

Rúbricas imponentes,
impregnadas en papeles,
informando que los obuses
son de raza, nucleares.

Analizando las anteriores,
no pueden ni podrán ser males [peores.
Creer en esos entes
es cosa de dementes,
porque en ellos no busques
de los mejores valores,
que tan sólo hallarás viles rencores.

Niños y mujeres,
ancianos y hombres,
nosotros somos las plebes
que coreamos a voces:
¡Fuera cumbres!,
¡fuera nucleares!

Líderes y actores,restos de peleles,
que en sus momificadas mentes         
aguardan en sus celdas militares
como aterrados y manejados [monigotes,
predicando no verdades,
fingiendo ser los mártires.

Si no se labran soluciones,
rehusando de dichos ladrones,
¡fuera ilusiones,
si vienen nucleares!
Moriremos jadeantes,
escupiendo maldiciones
sin tener explicaciones,
por no reparar en razones.

"Cumbres"
rpm ‘85

Coñecín un certo tempo,
cando o inverno
era inverno
e a primavera
no seu momento,
pois, coñecín un anano,
«anano do tempo»,
o seu apodo,
menos cando era,
«anano alto».

Pois, vin neste certo tempo,
o que o anano,
o moi cocho,
o que debuxaba,
só, no seu cuarto.
Debuxaba, o pequeno,
no tempo sen tempo,
sempre moi ledo,
unha muller núa
e, con que acerto!

Collía todo o tempo,
o noso anano,
máis no inverno
que na primavera,
para tal invento.
Sorrindo coma un neno
que ten moito papo,
ríndose do mundo
porque o que tiña
estaba preto.
 
O que tiña o anano
era moito tempo,
e debuxando
esa muller núa,
era ben certo
que «anano do tempo»
xa non era dono
do seu soño:
pola muller núa,
polo seu reto.

El facía que o tempo,
fose moi ameno
neste inverno
ou na primavera.
Sempre esperto,
debuxaba o anano
o seu pasatempo
sen ningún medo:
a súa amada
naquel momento.

Rematou aquel inverno,
ficou naquel tempo,
o tempo ledo!
e a primavera
no seu momento.
Daquel xeito, naquel tempo,
o noso anano,
xa rematando
esa muller núa,
púxoa no peto.

Púxoa no peto do tempo.
Tempo de inverno,
tempo ameno.
E na primavera
ten o acerto –
coma tivo o anano –
de ir debuxando,
nun tempo ledo,
unha muller núa
con moito xeito

"A muller núa do anano do tempo"
rpm ‘89

Llegaste del nuevo continente
para acogerte en el decadente.

Tallaste en tu madera,
haciéndolo a tu manera,
mi rostro muy sonriente
y bien poco decente.

Me hablaste de tu América,
de forma muy amena,
diciéndome como es su gente
y lo que se topa en su mente.

Tu palabra es verba sincera,
tu persona es nobleza.
Eres grande entre la gente
y tu corazón nunca miente.

A un amigo dejas huella,
cuando regreses a tu América.
Siempre estarás presente
por lo que hiciste en tu ambiente.

Haré todo lo que pueda,
graficándote en mi poema,
para que todo leyente
sepa que tú, Nelson, eres diferente.

"Nelson"
rpm ‘85

Fun o outro día por alí
e atopei a porta pechada.
Nono sabía se forzala
ou dar media volta.
Voltar para o meu lar,
aló onde me poida encerrar,
onde ninguén me poida ver [chorar.

Escollín ficar alí,
ó pé da porta.
Da porta da esperanza,
a porta da confianza.
A esperanza de voltarme á [atopar,
a confianza de poder falar,
onde todo o mundo terá que [chegar.

Mirei por alí,
polo ollo da pechadura.
O que vin foi a fermosura
da lembranza que perdura.
Voltei para o meu lar,
para os meus poder contar
e, sen chorar,
o que sempre hei de lembrar.
 
"A porta"
rpm ‘89

Cuando por fin había encontrado todas las respuestas, me cambiaron las preguntas.

Anoche soñé, que oía a Dios, gritándome: “¡Despierta! Luego era, Él, quién dormía y yo gritaba: ¡Alerta!

Imagínate un mundo sin fronteras,donde no tuviesen cabida las guerras.

Imagínate a todo el mundo viviendo  en paz.

No es difícil, si lo intentas de veras.

Para el piscis más metomentodo que conozco.

Bueno es saber,
que el vaso nos sirve para beber.
Lo malo es no saber,
para que nos sirve la sed.

Onte tiven un soño,
un soño de neno.
Soñei que tiña,
que tiña un macaco,
un macaco pequeno.
Soñei esperto,
esperto nun soño.
Soñei de día
e de noite nun trono.

Se este soño fora…
fora o que fora,
unha máxima verdade,
unha mentira pechada,
una misa cantada
ou o funeral da inquedanza.
Se este soño fora…
fora o que fora,
non teríamos máis verdade. 

Daba respostas,
non facía preguntas.
De fronte ou de costas
espantaba as dúbidas.
Tiña ledicia,
ningunha malicia.
Unha caricia
con moita pericia.
Facía cousas…

Onte tiven un soño,
un soño de neno.
Non foi un pesadelo!
Xa dixen que tiña,
que tiña un macaco,
un macaco pequeno.
Tan só foi iso,
un soño,
un soño de neno.

"Un soño de neno"
rpm ‘89

Dúas rapazas atopáronse na [fraga.
Unha era guapa,
a outra era fea.
A guapa era alta,
a pequena era a fea.
O vestido da guapa
era da cor da prata.
Brillaba, brillaba!,
soltando destelos
cando ela bailaba.

O vestido da fea
era feito de lata
e, brillaba, brillaba!,
soltando destelos
cando ela bailaba.

Daquela a guapa
ficou parada,
ollando os destelos
que o vestido da fea
tamén soltaba.

En troques, a fea,
baila que baila!
ríndose da guapa
que xa sen sorrisos
íase da fraga.

Pensaba, pensaba!,
sen dicir unha verba,
que os seus vestidos
da cor da prata,
soltaban destelos
ó igual que a lata.

A mesma faciana,
que a tiña moi linda,
sen os sorrisos
minguaba en beleza
e, dende a súa altura,
ficaba pequena.

Aló na fraga,
a fea seguía,
baila que baila!,
sorrisos, sorrisos!
facéndoa máis guapa,
sentíndose tan alta
como as árbores da fraga.
E, a súa lata,
soltaba destelos
da cor da prata.

"Dúas rapazas na fraga"
rpm ‘89

Nos albores do século
abriche-los teus ollos
e eu supoño,
máis que sabe-lo,
que a túa nai, coma ela,
Carme te chamou.
Mais seica daquela
o crego así non te bautizou.
Pois isto si, sei-no eu,
que cando a miña Avoa
identifica-la houbo,
coma Delolinda asinou.

Denantes de cumprires
a vintena o século,
coma moitas outras mulleres,
vivía Carme do agro.
Partindo o lombo e moitas suores
para gañarse un sustento
composto duns xantares
de minguado caldo
e moi poucas carnes;
pan se cadra,
un anaco de broa,
satisfacían os padales.

Có século avanzou a túa vida
e, seguindo a cronoloxía,
denantes de seres muller fuches moza.
E aquí, maxino-te, Avoa,
en calquera condición humana:
sempre foches fermosa,
o que ten que ser a forza.
Mais, nembargantes,
sen querer sabe-los por ques,
a casar no chegaches,
pero tres fillos criaches,
preguntando-me moitas veces
como acadaches
facer deles persoas decentes.

Non podo maxinar-me Avoa!,
sendo o que son arestora,
tendo o que teño agora,
o que penares debiches.
Coma outras moitas xentes
que, entón e daquela,
non tiñan máis aliada
que a terra
que, agora,
estes seus descendentes
son con ela
tan condescendentes.

Seguiu avanzando o século
e os tempos foron mellorando,
os fillos medrando
e os netos chegando.
E ti , Avoa, a todos foches criando,
até que un neto
deu-te o teu primeiro bisneto
namentres o século íase rematando,
trocando,
de Carme facendo
de Avoa Delolinda
de todo aquel aquí nomeado.

Na fin do século
pechache-los teus ollos,
e eu supoño,
máis que sabe-lo…
non, non no supoño,
sei-no:
que finou Delolinda,
o nome que te identifica,
pero Carme, có que se te chamou,
o da Avoa que todos nos criou,
nunca finará
para todo aquel que te amou.

Dormes Delolinda?…
Descansas Carme?…
Mais ti, Avoa,
ti, segues viva.

"O século, Delolinda, Carme e a Avoa"
rpm ‘00

Cando esquezo, sempre lembro
a Mamá!,
mais cando lembro, nunca esquezo
a Mamá!

Agarima-me…Mamá!
Mamá!... Agarima-me.
Fai-me sentir outra vez,
Mamá!,
o tacto da túa pel.
Deixa-me voltar,
Mamá!,
ser un bebé,
e saborear
os teus bicos de mel,
e dos teus beizos escoitar
todo o teu saber,
que é, Mamá!,
todo o meu entender.

Non esquezas, Mamá!,
que sempre te lembrarei,
e lembra
que endexamais te esquecerei.
Que alguén trocar-te quere-me,
ninguén poderá, Mamá!,
xa que tan só teño que
voltar a nacer,
saborea-los teus bicos de mel
e dos teus beizos escoitar
o moito que aínda teño que aprender.

Porque de ti, Mamá!,
xa puido aprender
o meu curto entender
que amar non é querer.
Por iso, Mamá, esquecerte
podo sen querer,
mais amando-te, Mamá!.
sempre te lembrarei.

Mamá!, deixa-me lembrar
o que contigo aprendín a amar,
e non me fagas esquecer
o que comigo sempre quixen ter:
a ti, que só unha hai.
Ti, Mamá!, Miña Nai!

Un arrolo máis… máis un arrolo…
Mamá!... son o teu neno
que bicar quere ser todo,
que o agoches do coco,
que quedar quere no teu colo,
que o abanes no seu berce
até durmirse no teu seno
e, deste xeito, sen ningún medo,
agarda-lo seu eterno sono…

Mamá!, lembro…
Mamá!, non esquezo…
Mamá!...

"Mamá!"
rpm ‘00

Na fin chegou.

Chegou e lembrou.

Lembrou o sido,

o que foi

e o que nunca quixo ser.

Na fin chegou.

Chegou e lembrou

Olorosos se los tiran
la gente de buen comer,
y nada tienen de apetitosos,
aun siendo de un buen gourmet.
Suelen ser, los de estos,
silenciosos,
pues, hay quienes sin bochornos
se los tiran muy ruidosos,
dándoselas de muy graciosos
sin importarles dos cominos
quién los pueda oír u oler,
y, si han de menester,
los repiten una y otra vez.
¡Hablo de ventosidades, sí señores!,
de los pedos y sus olores,
de sus ruidos y sus autores.
Pues, clasificarse pueden,
según cómo y quién,
dónde y cuándo
uno se tira un pedo.
Para ello, deberá
tenerse en cuenta
del ano del que proceda,
es decir, del culo,
según reza en diccionario
de pueblo llano.
Y cuánto mayor este sea,
mejor será la caja de resonancia,
convirtiendo los pedos
en auténticos estruendos.
Aunque pequeño ano,
demasiado prieto y apretado,
relajado a destiempo
en lugares y ambientes
donde tales ventosidades
non son muy procedentes
que, por poco calcular,
suelen desembocar
en aromas pestilentes,
pudiéndose o no acompañar
de ciertos sonidos estridentes.
A los pedos les pasa
lo que a la risa:
cuánto más se les quiera contener,
menos se les puede detener
y, cuando uno decide liberar
de tanto aguantar,
salen sin control y tan aprisa
que, por mucho que se quiera remediar,
no hay forma humana
de poderles controlar.
¡No se escandalice, quién esto lea!
pues, muchos sostenemos
que los pedos
son la carcajada
de nuestros culos.
Y siendo sinceros:
¿No hay mayor guarrada
que aquél que se los guarda?
¡Hay acaso mayor placer
que nuestras tripas complacer
para no tenerse que retorcer
por lo mucho aguantar
después de tanto jalar?
¡Dejad vuestros cuerpos relajarse!,
¡vuestras esfínteres dilatarse!
y que puedan liberarse
gases y ventosidades,
sean ruidosas éstas,
olorosas o ambas cosas.
¡Pero ojo, señores!,
no se dejen llevar
por sus placeres abdominales,
pues, sabido es,
que los pedos son el preludio
de lo que, por decoro y educación,
deber no puedo,
dar cabida, en esta composición.

"Apología Del Pedo"
rpm ‘00

Vinte e seis anos xa pasaron
e aínda os meus ollos non se acostumaron
a esquecer o que choraron
no que naquela noite pasar viron
no corredoiro daquel vagón
ao que me alombaron.

Vinte e seis anos que non semellan tanto
e que tanto tempo pasou tan rápido,
que este curto/longo tempo
non me fai esquece-lo lembrado
por todo o chorado
do que ía deixando.

O tren ía rápido, tanto,
que os vinte e seis anos tragaron
e que só queda-me o lembrado
duns ollos que choraron
aquilo que ían deixando
e que a esquecer se negaron.

Os anos pasaron
como aquel tren rápido,
i en ningunha parada se detiveron
a non seres polo programado,
e non precisamente polos que viaxaron
dun punto a outro lado.

E o tren seguiu avanzando,
estación tras estación
ía deixando,
e os ollos viron
o longo do percorrido
coma a viaxe dos anos foise descompoñendo.

Vinte e seis anos xa pasaron
e semella que sigo naquel vagón
onde os meus ollos seguen chorando
vendo o que atrás deixaron:
anos que non volveron,
que no pasado ficaron.

Casque o tren non lembro,
e do vagón no que fun viaxando
e da fiestra na que fun chorando;
da que os meus ollos ver puideron
os anos que pasaron
en lembranzas que fóronse esquecendo,
en imaxes trocaron,
que os meus ollos captar quixeron.

"O tren dos anos"
rpm ‘01

Dinero,
el único dios verdadero,
como afirma en son rapero,
Sabina, el maestro.

Tela,
llamada también pasta, viruta, etcétera.
Que todo lo compra,
que nada respeta.

Pelas,
las que todos queremos en nuestras carteras.
Que cuantas más tienes, más gastas
y tanto más compras.

Ruina de muchos,
poder de pocos.
Los pocos poderosos,
cabreados los muchos.

Despierta la envidia,
engaña a la mentira,
satisface la codicia,
no entiende de justicia 
y todo cuanto toca lo envicia.

Compra voluntades.
Muta verdades.
Pero nadie en sus cabales
renuncia en sumar más y más cantidades.

Quién lo tenga: manda.
Quién no: pringa.
Si se posee: mereces la pena.
Si careces: das y ni mereces la pena.

¡Cuán poco lo aborrecemos
y cuantos lo adoramos, que hasta por él matamos!
De él dependemos,
sin él estamos atrapados.

Dinero,
es un gas, del «Money» traducirás.
Con él respirarás.
Sin él te asfixiarás.

Por favor, no más falsedades
aunque puedan existir otras verdades.

"Dinero"
rpm ‘01

Estou só na rúa.
Na rúa pechada da escura lúa.
Das tebras que se estenden
máis aló dó que os meus ollos
poden alcanzar;
onde rebótanse os ecos
das verbas que saen
das gorxas resecas
de tanto berrar.

Ninguén quérese achegar
á solitaria rúa,
onde os nubeiros cobren a lúa.
Escuros nubeiros
que fan que as tebras leven,
agochados entre elas,
sorrisos desencaixados,
olladas desorbitadas,
murmurios de voces mesturadas,
delirantes berros,
afogados xestos,
rostros sen facianas.

E, nembargantes, sinto-me ben,
a pesar das tebras que me [envolven
e de todo canto poidan levar;
porque xa nada me pode asustar
se contigo non podo estar,
se é que teño que deixar-te de [amar.

«Solitaria rúa»
rpm ‘01

Os contos son para relatar.
Os relatos para contar.
E a poesía para namorar.

A vida está chea de contos.
Contos que non se poden relatar.
Nen poesía para namorar.

O que se dí do amor son contos.
Fascículos en relatos.
Poesía sen namorados.

Dun mesmo que se pode  relatar
cando dun mesmo non se pode [contar,
valeiros de poesía para namorar.

 Mais con poesía para namorar,
a vida de contos
poderáse relatar
e o amor valeiro de contos,
cheo de poesía para namorar,
sen fascículos en relatos,
cun mesmo poderá contar
aos namorados
cheos de poesía que relatar.

Ninguén  me pode namorar,
se non tén poesía para min relatar,
valeira de histórias que me contar.

Os contos son para contar.
Os relatos para relatar.
A poesía para namorar.

A miña Musa
é unha rima
con esta mesma verba.

Naceu da nada.
É capicúa.
É a que sempre está inspirada
para que só teña
que escoita-la. 

Ama, aínda
que non sexa amada.
Non pregunta?
É resposta.

A miña Musa
é a miña vida,
a miña ledicia,
a miña mestura,
a que me embriaga,
a que me lembra. 

Abofé que é unha frase feita,
mais non atopo outra forma
para dicir que, sen ela,
eu non son nada.

Dime Musa:
Quen te agochou na miña ánima?
Quen te puxo a beira miña?
Por que de min estás namorada?
 
Con só ve-la túa faciana,
oí-la túa risa,
senti-la túa boca cando me bica,
fai que a miña alma
énchase de poesía
por ti inspirada.
 
Ti, miña Musa,
é la poetisa que nace da nada;
que todo o atopa
aínda sen pronunciar palabra.

A miña Musa
é unha rima asonada.
A de máis beleza,
a de verba clara.

A da fé verdadeira,
a que toda a miña vida abarca,
no que ao redor súa
o meu mundo xira.

A miña Musa
é unha rima asonada
que nace da nada. 

É capicúa.
Queredes chama-la?
Chamade por Ana!

"Miña Musa!"
rpm ‘02

Relatos «punto com»,
verbas arroba «punto.es»,
navega por internet
en www.novelas «punto.net»,.
Move o «ratón»
compoñendo poemas en «cd-rom».
Non fai falla nin boli nin papel,
fai «clic» en «novo documento»
como indica-che o «windows»,
e senón atopas a necesaria inspiración
proba «chateando» na rede,
que de sobra son coñecidas
a cantidade de ideas
que che ofrecen os moitos e variados «web».
Sé un bo internauta
apuntándote a globalización
e forma parte da idea global
do mundo virtual,
«inter-trocando e-mails»
dende aquí até o Xapón,
ou de ámbolos dous polos aos cumios do Nepal.
Non quedes fora de ningún portal
para baixar calquera información,
lectura ou visualización
dunha axeitada conexión
en sexo, drogas e «rock ‘nd roll».
Pero non erres na túa navegación,
non sexa que o teu «P.C.»
enferme con esa rara especie
de virus informáticos,
que seica te deixan composto e sen datos.
Non sáque-la túa libreta do caixón
que, hoxe, cun «personal computer»
un «modem» e un «ratón»,
controlarás a situación
de todo canto se move ao teu redor
nesa aldea global
de pensamento virtual
que convida-me a tanto pavor;
que fai que sinta
que anula a miña opinión,
de cal é a miña versión
sobor do ben e o mal;
porque non podo falar en conversación
mantendo unha conversa normal;
porque agora debo manterme «on-line»,
obrigando-me a «chatear».
 
"Relatos punto com"
rpm ‘02

¡Viva Baco!
Romano Dios
entre los romanos,
hoy establecido como Todos los Santos.
¡Dios del vino,
Dios romano,
ahora y antaño!
El más profano y sabio,
el que mejor supo elegir el día de su Santo.
¡A ti oramos, creador del vino!,
sabio productor de fermentos,
mago que convierte el fruto
en líquido divino.
¡Escúchanos:
tu Nombre sea loado,
que como tú no hay Dios
que haya sido venerado!

Héroe de los borrachos,
empuje de los desenfrenos,
ahogador de los consuelos,
consuelo de los iniciados,
alegría de los desdichados,
desdicha de los abstemios,
abstemia de los amargados,
amargura de los felicitados,
felicidad de los olvidos,
olvido de los olvidados.
Creador del canto chabacano,
del ritmo desacompasado,
del verso burlesco,
del verbo traba lenguado,
del mentiroso verdadero,
del verdadero mentiroso.
Ahuyentador de lo cotidiano,
transformador del profano en sabio,
del hereje en santo,
del santo en escéptico,
del bueno en malo,
del malo en bueno,
del sentido común en ningún sentido.

Mas, a pesar de ser un Dios,
y de entre ellos
el más cercano, el más humano,
con todo ello, tienes tus enemigos
así en la tierra como en el cielo,
pero nosotros, los que aquí te seguimos
y como el pan nuestro
tu líquido divino tomamos,
a coro, a tus enemigos, les recordamos:
que el que no bebe vino,
es como aquél que tiene mujer
y no le toca…
lo que todos nos imaginamos.

"Baco"
rpm ‘02

Galiza, síntote.
Galiza, ámote.
Miña terra, meu lar.
Meu fogar.
Só  son verbas, dicires
que falan de mágoas
e verten bágoas.
Só feitos para sufrires.

Cal é eu teu mal,
os séculos de maldición,
de esquecementos sen [compaixón,
ou un feitizo fatal?

Galiza lonxana
de terras que non esquezo
e sentimentos que relembro.
Morriña da Galiza.

Saudades que tiven,
teño e que no se van,
que fican,
que choran,
que comigo dormen,
que comigo érguense,
que comigo viven. 

Morarei contigo
e,  o día chegado,
finaremos aló
onde fina a terra
e comeza a auga:
na Galiza desterrada
do mundo da fisterra.

Galiza, síntote.
Galicia, ámote.
Terra do meu fogar,
lar sen par.

"Sentindo a Galiza"
rpm ‘13

É ninguén
e non sabes quen é.
Trepa por ti,
e espértate na noite
e non te deixa durmir.

Non é ren.
Amósase e acóchase
dentro de ti,
e espértate na noite
e non te deixa durmir.

Non vai nin ven.
Aflora e xurde
a carón de ti,
e espértate na noite
e non te deixa durmir.

Non sabes si mal ou ben,
si fala ou non di
pouco ou moito de ti,
pero espértate na noite
e no te deixas durmir.

«Espértate na noite e non te deixa durmir»
rpm ‘13

Tu silencio es el que habla,
que lo dice todo
sin decir nada.
Huye, viene, llega y se va
sin una palabra
o un susurro.
Sin atisbo de orgullo
ni malévola piedad.

Tu silencio enamora,
lo enreda todo
sin la palabra.
Seduce y embriaga
con y sin lástima,
sin ser oído
a pesar de su ruido.
En contra de toda maldad.

Tu silencio me inspira,
me lo dice al oído.
Me encanta y me canta
de un soneto a otro,
de palabra en palabra,
del aullido al silencio
absoluto de la nada
nunca antes pronunciado.

"Tu Silencio"
rpm’ 15

Ojos.
Ojos recién nacidos,
ojos crecidos.
Grandes, bellos, negros,
ardientes, luminosos, profundos,
temerarios, oscuros,
inteligentes, despabilados, atentos,
buenos, malos…
hermosos.
Rostro de ojos.
Ojos en una cara, 
cara de ojos.
Ojos superlativos.
Ojos de los recuerdos
de la nostalgia de los tiempos.
De los tiempos venideros
y de lo que ven ahora los ojos…
No unos ojos, sino los ojos.
Que lo ven todo y a todos,
que hablan por sí solos,
que ríen por los codos.
Ojos enamorados
que nos tienen atrapados,
liados, entregados,
embargados, embaucados.
Ojos desubicados,
llorosos, ensangrentados,
desorbitados, rotos.
Ojos dormidos, 
ojos despiertos,
pero que siguen siendo negros.
Ojos «despupilados»…
Ojos sin dueños
que nunca serán nuestros,
ni tuyos, ni de ellos…
Tampoco serán míos.
Serán los ojos.
Ni pasados ni futuros:
son eternos…
son los ojos.

"Ojos"
rpm ‘13

Escoita, tan só escoita.
Oes o murmurio da polla
ó caer entre a lúa nova
e os queixumes dos pinos;
como no seu berce leva
o miar da xaneira,
o falar da «gheada»
e auga ó paso dos muíños;
como non hai quen o deteña
coma quen camiña
do punto calquera até Compostela
polos seus santos camiños;
como che fala sen unha palabra
como ren de nada
e todo de cada
un de os seus sorrisos?
Entón, escoita, tan só escoita,
son os sons da miña terra,
de foliada e muiñeira,
de queixumes e murmurios.

"Os sons da miña terra"
rpm ‘16

Gocé de placer y dolor,
de odio y amor.
Sufrí de placer
y de regocijo en el dolor.

Amé el odio
y odié por amor.
Abracé el no querer
no por dolor, sino por odio al amor.

Calmé mi sed de amor
saciado de dolor
por el placer
del odio y el amor.

Ofrecí rencor
y orgulloso odio
sin atisbo de dolor.

Escrudiñé el amor
y, sin el menor rubor
y mayor placer,
lo insulté sin dolor.

Sentí amor
no sin odio
y ausencia de dolor.

Adolecí de placer
por ausencia de amor,
que por odio mi juicio
me dio a entender.

"Placer, dolor, odio y amor"
rpm’18

Noite de paz cantaron a carón do luar
ao lúgubre alumear do lar,
á calor e cor do fogar.
Entre fumes de piñas e candeas,
de carballo, castaña e filloas vermellas
de sangue para noites máxicas;
de grolos augardentes,
de nécoras, bacallau e percebes;
de capóns, viños e máis licores,
sexan de café, de froita ou froito
da ardua labor de todo un ano
da suor da fronte da xente do campo.
De risos e sorrisos francos;
algúns agochados coma sacos pesados,
coma viños espumantes, reservados,
namentres os vilanciños á calor e cor do fogar
seguen sendo a cantar
para todo aquel que atención queira prestar,
atender e entender, ceibe de todo mal,
os sons da miña terra polo Nadal.

"Os sons da miña terra polo Nadal"
rpm ‘16

Chora, Galiza, chora,
que a túa beleza
foise «embora».

Onde ficaron o arume dos pinos,
a costa verdecente e os verdes castros
ao son da túa poalleira danza?

Cando as fontes de clara auga mora
deixaron de encheren os nosos enxebres cuncos,
e para os nosos ríos xa non abonda a terra da choiva eterna?

Como deixamos arrebatarmos
as nosas histórias de perenne húmida bágoa,
gándaras, fragas, soutos, salcedas... e mesmo de nos?

Que é o que nos agocha a lembranza
do que fomos coma pobo e galegos orgullosos
da pertenza a este curruncho do edén na terra?

Quen agora vai-se sentar na bancada dos acusados
e farase responsábel de tanta incompetencia
por termos tanto tempo cegados polos nosos própios pecados?

Por que a ti, Galiza que chora;
por que a túa beleza
foi-se «embora»? 

"A Galiza Que Chora"
rpm’18

Y si no fuera así,
si todo cuanto digo no fuera en sí
todo cuanto quiero decir;
si cuando pienso,
no pienso por mí.
Tampoco por ti.

Y si no fuera así,
si todo cuanto siento no fuera en sí
todo cuanto puedo sentir;
si cuando amo,
no amo por mí.
Tampoco por ti.

Y si no fuera así,
si todo cuanto oigo no fuera en sí
todo cuanto quiero oír;
si cuando miento,
no miento por mí.
Tampoco por ti.

Y si no fuera así, 
si todo cuanto duermo no fuera en sí
todo cuanto puedo dormir;
si cuando sueño,
no sueño por mí.
Tampoco por ti.

Y si no fuera así, 
si todo cuanto pido no fuera en sí
todo cuanto quiero pedir;
si cuando lloro,
no lloro por mí.
Tampoco por ti.

Y si no fuera así,
si todo cuanto muere no fuera en sí
todo cuanto puede morir;
si cuando vivo,
no vivo por mí.
Tampoco por ti.

Sin embargo,
de ser así,
si todo fuera en sí,
a nada diría que no.
Por mí.
También por ti.

"En sí"
rpm '20

Como Torquemada por su casa
con bula de fe marrada
oficiada por los tribunales del miedo
en el gran santuario del pecado.

Como comunión eucarística
de una muerte anunciada
entre el sudor del pan y el vino
y el terror de lo divino.

Como pared y espada
y mejilla presta
del bien y el mal, mal discernido,
sin lamento ni quejido. 

Venga a nosotros tu reino
con convicción de palabra
mal hablada y peor interpretada.
No busques en mí nada,
porque de mí ya nada queda,
pues los restos de un pellejo
es lo más que te ofrezco.

Un cuerpo sin rostro, 
un alma sin ánimo.
Una boca abierta,
una mente cerrada.
Un ojo durmiendo, 
el otro acechando.
Un corazón que no palpita,
un pulmón que no respira,
otro que apenas resopla,
bufa, escupe y el aire se le escapa.

Un ser muerto como muñeco roto, 
soldadito de plomo
con lanza presta y gesto hosco.

"Soldadito de plomo"
rpm '20

Quéimante coma unha bruxa
por ser meiga,
por te resistir a teima
dos que nada saben
e todo din sen dicir ren.

Desólante na nada,
ti que o fuches toda:
ar, lume e terra
dos que nada agora queren,
dos que nunca tiveron ren.

Non se puxo de moda
nin onte nin arestora;
é a estupidez humana
dos que todo entenden
e a nada atenden.

Secarante até a auga
con po de cinza
e choiva ácida
por dicires amén
aos que en nada cren.

Mesmo a túa faciana
borrarán da terra
se seguimos a teimar coa queima
e non nos afastámonos de quen
afástase da túa beleza e o noso ben.

O teu meigallo rexurdirá
coa forza da queimada,
con rexo e afouteza;
cós espíritos do alén
e os nosos devanceiros no Edén!

"A Queima"
rpm ‘22

Non nos abonda
con queima-la túa enxebre beleza
que teimamos por arrebatar-te a fala;
deixar-te muda, calada,
sen verba, sen nada.

E agora, que me queda,
se non podo escoita-la miña terra
coas voces da miña lingua
afastadas dos duros acentos de Castela?

Como podo ser poeta sen fala,
sentir sen alma
escribir sen a miña letra?
Que estamos a facer con Galiza,
que ten que tanto a condena?

Temos que revivi-la,
co boca a boca se fai falla!
Non podemos abandona-la,
deixa-la tirada, na estacada!

De ser así non só ela ficará soa, esquecida,
senón  todos aqueles  e aquelas que un día
esqueceron-se de te-los pes apegados a terra.

Ollemos alén da raia,
de Camões, irmán de fala,
e defendamo-nos da conquista de Castela!

"A Galiza que berra"
rpm '24​